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Freiheit bedeutet für mich eine Waschmaschine, um die eigene Wäsche zu waschen. Kennst du die Bilder von den glücklichen Menschen in Indien, die ihre Wäsche im Fluss waschen? Nein, ich habe keine Waschmaschine also verbringe ich viel Zeit im Waschsalon. Aber ich drücke mich davor, da es viel Zeit kostet. Viel zu viel Zeit, aber ist eigentlich meist ziemlich entspannt im Salon. Betrete ihn durch eine Klapptüre und spiele eine Runde Poker mit dem ein oder anderen Ass im Ärmel. Bis ich auffliege und es draußen zum Duell kommt. Dann muss ich für meine Freiheit kämpfen, aber ich bin ein...

“Saatin on ikiyi geçmediği bu yer, bir külkedisi masalı bile etmiyor.”Barbarlarla beklerken, Mehmet Mahsum Oral Kendini gördüğün sudan kaçman, yüzünü saklaman… Tanıyamadığın bir beden… Aniden dönüştüğün şeyin bir adı, hâlâ hiç ara vermeden dönüştüğün şeyin götürdüğü bir yer olmalı… Ya yoksa diye başlayan tüm korkuların bir kâbusu olmalı. Biz, bu kâbusun çocukları, korkular dünyasının acımasız sokakları, varoşun en keskin bıçakları, sözümüz var, hınca ve korkuya bulanmış kanlar arasından. Bu defa bizi dinlemek zorundasınız. İşte, şimdi kaçamayacağımız bir denizin tam ortasındayız… Gemilerin altına sürülen katran kadar ağır bir suyun içinde, kollarımız yorgunluğa teslim. Büyük sözler söyleyeceğim birazdan, şefkatten uzak. İçinde merhamet...

 Der Kaiman Ich habe die Nachricht aus der Zeitung erfahren. Sie hat es zwar nicht auf die Titelseite geschafft, allerdings war sie auch für Personen, die normalerweise bloß nach den Kreuzworträtseln Ausschau halten, kaum zu übersehen. Fett gedruckt und neben einem anschaulichen Bild aus der Mediendatenbank las ich folgende Schlagzeile:  Aargauer Polizei jagt in Hallwilersee Kaiman. Ich war gerade bei meinem morgendlichen Tee, einer entspannenden Mischung aus Alpenkräutern und frischer Kamille. Um diese Nachricht aufnehmen zu können, musste ich allerdings sicherheitshalber meine Tasse absetzen und einmal tief Luft holen. Ein Kaiman im Hallwilersee! Das war schon eine eher ungewöhnliche Nachricht. Ich wuchs nur wenige Dörfer weit entfernt von diesem See...

Ich lief durch die Felder und tollteund streichelte zart einen Baum er rauschte mir zu, dass er’s wollte früh morgens und halb noch im Traum  Dann biss ich mich in fremdes Lebenund liebte und wollte doch fortwer liebt, muss die Freiheit aufgebengebunden an Mensch und an Ort Wir schworen bis mittags noch Schwüre   und gaben der Wahrheit dann Laut:wär besser, wenn ich jetzt führeans Meer oder aus meiner Haut.  Ich ging, kreuz die Stadt, ihre Knoten   begegne dem Wahn und sei’m Sinn sprech mit Lebenden, spreche mit Toten. spür, wie müd und wie wach ich doch bin Der Abend, der Körper braucht RuheKehre ein, find als...

Feuerzeugklicken.Flamme.ich liebe den Momentwenn der Rauchwenn die Aschein die Lunge ziehtwenn ich hustewenn ich keuchedann fühle ich michdann fühle ich mich lebendig.  Was ist Freiheit?Freiheit istden Untergang der perfekten Weltdas Gefängnis zwischen Mensch und Tierin meiner Lunge zu fühlen.Freiheit ist den Tod zu fühlen.

ich bin ein kreiselndes Geschöpfam Toten Punktjenseits der Jetztzeitdie Uhren bebenund laufen abnur für michdas Transistorradio verkündetmeinen Einschlag auf den Mondund im Dorf        haben sie es ja schon immer gewußtMassen versammeln sich am Horizontmeine verklebten Augensehen den Würgereiz ihrer Gesichterim Stall stopfen sie mir trockenes Heuins freche Maulreglos ertrag ich die Fütterungnach Vorschrift des Führersim Grabenist die Strömung zum Erliegen gekommenund das Denkendort liegt die Freiheit im nassen Sargich falle quer hineindieser Bruch wird nicht verheilenein scharfer Schattenseziert meinen falschen Mutdas Transsistorradio verkündetmeine Läuterung

Die ganze Nacht schon ist der Fliegeals stecke sie in einer Flascheund surre wieder und wiedervergeblich gegen das Glas.Gegen Morgen entdeckt sie den Ausgang.Summend fliegt sie hinaus ausdem Flaschenhals des Erwachens.

im silbergrauen Regenaus dem dunklen Moorunter den niedrigen Kiefernschlüpfe ich aus der alten Hauthinterlasse milchweiße Fetzenkrieche rücklingsaber voller Hoffnungüber Wurzeln und Steine erscheine eigenartig schönin fremden Augenin deinen Augenbleibe ich eine heuchelnde Madeohne Einsehen so altere ich schnellunter der grünen Lampe des Waldeswohne im Bootsstegtief im Eisenholzblinzele gelegentlichin die träge Sonnenage Bitternis in den Magenschmeckerieselnde Verzweiflungund doch glitzerst duunsterblich ich werde niemals fliegenim silbergrauen Regen

“Warum fliegen da fliegen um deinen Freund?”, fragt mich Sabrina. Ich will es nicht zugeben, aber mein Freund ist tot. “Er hat’s nicht so mit der Hygiene”, antworte ich selbstbewusst. “Und wieso bewegt er sich nicht?” “Er hat gerade eine außerkörperliche Reise, das macht er manchmal” sage ich halbgelogen. Damit ist Sabrina erstmal zufrieden, denke ich. Eine Sichtung der Smartphone-Uhr verrät, dass mein Freund wohl vor etwa zehn Stunden verstorben ist. “Hast du das Geld?”, versuche ich das Gespräch wieder auf sachliche Bahnen zu lenken. “Es müffelt ganz schön, wann kommt dein Freund wieder von seiner Reise zurück?” Ich schreie...

Ich liebe es zu fliegen. Richtig zu fliegen, frei in der Luft, ohne Geräte, ohne Maschinen. Nur mit der Kraft meiner Arme. Dabei fühle ich mich sicher, da ich ja selbst entscheide, in welche Höhe ich steige und wohin ich segele. Da wo ich selbst hinkomme, komme ich auch wieder heil heraus und zurück und herunter. Das ist die alte Regel. Der ich vertraue. Deswegen hat eine Katze Schnurrhaare, damit sie spürt, ob sie aus einem Loch wieder herauskommt, ehe sie hinein kriecht. Meine Mutter war dagegen, dass ich flog. Strikt dagegen. Sie wollte, dass ich etwas Gescheites lerne. Sie...