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Im Keller der letzten Sommertagewarten vergorene Getränkerauhe Winde quälen auf dem Ackerscheues Grünlieblich und frischwährt nur die Herrlichkeit der Fantasieschwache Riesen fallen aufrechtin Sickergrubenman hört es modernund ist interessiertim Jakobsmuschelmoor waberndiesige Räumeein Blutkuchen liegt unter hellen Birkenlaubzerregnete Schmetterlingekommen aus der Traufein die Einsamkeitein leises Lachenstört den Wald beim Wachsenund blaue Luftstreicht dogmatischüber einen starrköpfigen Zaunim Keller der letzten Sommertagefreut sich der Herbst auf den ersten Schluck

Er gingnicht mitder Mode Er trugwas ihm gefiel Aber irgendwannging die Modenach ihm.

Allzeit chic statt à la modeMit Hohenheim & Richards Es ist eine Unnatur, eine bestimmte„Modefarbe“ aufzustellen, und es istnoch unnatürlicher, daß diese Farbepflichtschuldigst getragen wird,ob sie kleidet, oder ob sie die Trägerinzur Vogelscheuche macht.Die Farben und ihre Kombination sindso außerordentlich zahlreich, lassen sichdoch allein die sieben Farben desRegenbogens mehr als fünftausendmalumstellen! Wir müssen uns daherauf das Wichtigste beschränken:Rot und Grün.Rot und Blau.Rot und Blaugrün.Rot und Ultramarin mit Gold aufgeputzt.Rot und Gold mit Schwarz.Rot und Gold mit Weiß.Rot (dem Karmesin genähert) und Goldgelb mit Weiß.Zinnober und Grasgrün mit Weiß.Zinnober und Blaugrün.Zinnober und Berliner Blau.Zinnober und Gold mit Weiß oder Schwarz.Zinnober und...

Er ist eine Stil-Ikone,Er ist unverwechselbar.Girlies kreischen, wo er hinkommt,Günther, Günther, Superstar! Heute macht er selber Mode,Und auch die ist das Gespräch:Jedes Stück so voller Frische,Jedes Stück so herrlich beige. Hat man sowas je gesehen?Endlich hat es Konjunktur!Lasst uns mit dem Meister loben:Beige, die Farbe der Natur. So lacht uns der Sommerhimmel,So lockt uns das schöne Meer.Erstes Beige freut uns im Frühling,Immerbeige sind Storch und Bär. Bald gibt es beim feschen GüntherAccessoires zur Kollektion.Wieder ist die Welt von Sinnen:Eine Farbenrevolution! Riesenhandys, RollatorenUnd Toupets vom letzten Zar.Halma, Hörrohr, neue Hüften ‒Alles beige und abwaschbar.

(Blankosonett) EN VOGUE in Retro blättern Seiten abdie sich verschlissen um den Umriss drehender rauen Schönheit guter Formgestaltund der Ästhetik in den schlichten Dingen die viele Wunden tragen, Schlüsselreizewie dein Cajal vom regen Wind verwischtdurch dessen Schleier ich durchsichtig schaue:dahinter bist du wirklich… wunderschön ich könnte immer weiter davon schreibenohne zu dichten, was das Wort angehtdamit es werde, wie das Bild in Bildern und deine Lippen dieses flüsterleiseGezeichnete vom Zazen Herbstabriebwo sich das Glück, von ganz alleine findet…

(Blankosonett) das ist in etwa die Gemengelagein der wir uns befinden, kurz von vornes sind unendlich viele Päckchen, Kistenin einer Lagerhalle auf dem Weg zu dir, dem Konsumenten plus Ist-Zustanddass dies letztendlich immer weiter gehtgleich einem Rad im Kreislauf des Planetenmal immer wieder Neues produziert die Marke Made hat sich bereits verschlissendenn alles dreht sich um die Quantitätder Ware aus ganz billigen Produkten selbst du als Mensch bist leider gar nichts wertwenn du nichts kaufst und deine ganze Zeitim Rausch des Mangels weiter konsumierst…

Letztens kam ich in das Zimmer meines pubertierenden Sohnes und es sah aus, als hätte er den nicht ernst gemeinten Auftrag ernst genommen, jeden Quadratmillimeter seines Bodens mit irgendeinem Gegenstand zu bedecken. Zwischen dem Gefühl der Freude, dass mein Sohn etwas mit einer solchen Konsequenz betrieben hatte und dem aufwallenden Zorn, dass mein eigentlich gemeinter Auftrag wieder einmal völlig ignoriert worden war, fand ich im hinteren Bereich des Zimmers eine kleine Ecke, wo ich den Boden sehen konnte – und das Gefühl der Freude hatte keine Chance mehr. Ich nahm tief Luft und ließ den Zorn über meine Stimmbänder entweichen,...

  im Endstadium einerchronischen Energieverschwendungin der das System(sagen wir du)komplett aus derFassung gerätstaubtrockenheizt sich das Klima auf

Dreigroschenoulipo Und der Halo, der heischt ZährenUnd die trenzt er im GesimsUnd Madam, die heischt ’ne MesteDoch die Meste siezt man nicht. Ach, es soggt der Halo FlözeRund, wenn dieser Bob vergipstMagda Meste tränzt ’nen HangarDrauf man keine Unze löst. An des Thorax gschupfter WatscheLaden poco Lieken umEs jappt weder Pferch noch CordulaDoch es hievt: Magda münzt um. An ’nem schrohen brachen SorghoLockt ein tumber Mansch am StrebUnd ein Mol girrt um die EderDass man Magda Meste nippt. Und Schnat Meinolf blökt versottenUnd so mancher reife ManschUnd sein Gest heischt Magda MesteDer man nichts bewurzeln kann. Jochem Trafik watscht’ gehenkeltMit...

Wo istmein Hemd? Womeine Tasche? Im Chaoskann ichnichts finden Wo istmein Schlüssel? Womeine Uhr? Wie entkommeich diesemChaos nur?